Faz muito tempo que não sofro o surto literario no qual me encontro agora.
Durante essas duas ultimas semanas venho escrevendo muito, quase desesperadamente (seria o ato de escrever um ato desesperado?)
Lembro que da ultima vez que isso aconteceu eu vivia numa casa gelada e a luz de velas, num dos invernos mais frios que a Espanha já teve. Quando hoje penso, talvez escrevesse para me aquecer. Passava boa parte do dia na biblioteca (lá tinha calefação e muuuuuitos livros) e quando em casa, sempre escrevendo.
Agora escrevo até mais. Já que não tenho tantos livros para alimentar minha fome de palavras. Faz uma semana que estou submergido numa historia que chama-se "A Gaiola", não consigo parar de escreve-la. Durmo e acordo pensando nela. Falta pouco para o desfecho.
Ontem minha mãe a leu.
"Meu filho. Você tem uma cabeça muito doida. Essas coisas saem dai de dentro mesmo?"
De onde sairiam senão?
Estou com frio, quem sabe por isso escreva.
isso.
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